死了几万人。

尸体堆成山，血流成河，河水红了三天三夜才变清。

后来仗打完了，这里就成了两不管的地方。

大乾不管，北秦也不管。

那些逃兵、流民、亡命之徒，就躲在这里，在死人堆里刨食吃。

时间久了，竟也聚成了一个镇子。

他看着那块碑，看了很久。

那石碑上爬满了青苔，字迹已经模糊了，可那三个字，还是能认得出来。

马嵬坡。

他忽然想起一个传说。

听说当年在这里战死的那些人，阴魂不散。

每到夜里，就能听见他们的喊杀声，惨叫声，哭泣声。

有路过的人说，那声音太惨了，惨得人听了会发疯。

他笑了。

笑那些传说。

死人就是死人，死了就什么都没了，哪来的阴魂？

他翻身下马。

“传令下去。”他说，“就地扎营。让兄弟们歇歇。”

亲兵愣了一下。

“大帅，咱们不继续走了？”

安思明摇头。

“走不动了。”

他说，声音里透着一股疲惫，那股疲惫是从骨头缝里渗出来的，压都压不住，“先歇一夜，明天再过境。”

亲兵点头。

“是。”

命令传下去。

那六万人像是终于被抽去了脊梁，一个个瘫坐在地上。

有的直接躺下去，大口喘着气，胸口剧烈起伏，像是刚从水里捞出来的鱼。

有的靠着同伴的背，眼睛一闭就睡过去了，睡得死沉，怎么推都推不醒。

他们已经跑了一天一夜，没吃没喝，全凭一口气撑着。

现在那口气松了，人就垮了。

安思明站在那里，看着那些瘫倒的士兵。

看着那些疲惫的、苍白的脸。

有些脸他认得，跟了他很多年。

有些脸他不认得，是新补进来的。

可不管认得不认得，那些脸上都写着同样的东西——

累。

那种累，不是跑了一天一夜的累。

是打了三天仗、死了两万兄弟、最后却要逃命的累。

是不知道明天会怎样、不知道还能不能活着回去的累。

他忽然觉得有些累。

不是身体上的累，是另一种累。

是心累。

他从怀里掏出那个小瓶。

小瓶还是冰凉的。

贴着心口，凉得让他清醒，凉得像是有人用冰块按在他心上。

他握着小瓶，看着里面那三粒暗红色的丹。

三粒。

只差一点点。

只差一点点就炼成了。

那些死在城下的兵，那些死在三天三夜里的两万人，他们的恨，他们的怨，
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