莱纳在天没亮就被叫起来了。

铁匠舅舅姓多特，独居，老婆死了五年，儿子前年死在墙外调查里。这些信息是昨晚接应人给的，莱纳背了一夜，像背作战指令一样刻进脑子里。

“炉子生起来。”多特没看他，往炉膛里塞木炭，“风箱拉一百下，火不红别停。”

莱纳拉起风箱。

呼——哧——

呼——哧——

手臂酸得发麻，但他不敢慢。多特在铁砧前敲一块烧红的铁，叮当叮当，节奏稳得像时钟。

打到第四十七下，多特忽然开口。

“你那个表，摘了。”

莱纳愣了一下，低头看手腕。那是马莱战士队的制式手表，表面有磨损，但做工精细，一看就不是难民能有的东西。

他把表摘下来，塞进裤兜。

“搁桌上。”多特头也不回。

莱纳把表放在靠窗的桌上。阳光从窗户缝透进来，照在表盘上，反射出一点细碎的光。

多特继续打铁。

叮。

当。

叮。

莱纳继续拉风箱。

呼。

哧。

呼。

一老一少，谁也不看谁。

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安妮在染坊门口站了四十分钟。

门板很旧，漆皮剥落，露出底下灰白的木头。门缝里飘出一股酸味，混着蓝靛和石灰的呛人气息。

她敲门。没人应。

再敲。

门开了一条缝，露出一张女人脸，颧骨突出，眼窝深陷，眼白泛黄。

“找活？”

“嗯。”

“叫什么？”

“安妮。”

女人上下打量她，目光在她手指上停了一下。

“多大？”

“十九。”

“干过？”

“没有。”

女人把门缝合上一点。

“染布累，钱少，手泡烂了也没人管。”

安妮没动。

“干。”

门又开了点。

“进来。”

安妮迈进门槛。

里面比她想象得更大。十几口大缸并列，黑蓝的液体表面漂着白沫。几个女人蹲在缸边，手在液体里翻搅，臂膀染成诡异的靛蓝色。

“工钱日结，管一顿午饭。”女人说，“早上六点上工，晚上七点收工。迟到扣钱，早退扣钱，打碎东西赔钱。”

“好。”

女人递给她一条围裙，靛蓝色，洗不干净的那种。

安妮系上围裙，蹲到缸边，把手伸进冰凉的液体里。

刺鼻的气味冲进鼻腔。

她的手很快被染成蓝色。

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贝尔托特没找到工。

码头工头看了他一眼，摇头：“太瘦。”

他在码头蹲了一上午。身边蹲着几十个跟
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