卷聊天。

莱纳拉到第三百下时，多特忽然开口。

“你昨晚没睡好。”

陈述句，不是问句。

莱纳拉风箱的手没停。

“嗯。”

多特把烧红的铁坯夹出来，放上铁砧。

“城墙那光，看见了？”

莱纳顿了一下。

“……嗯。”

多特举起锤子。

叮。

“看见了别说。”

当。

“城里的事，城里人自己会处理。”

叮。

“外来的，多听少问。”

当。

莱纳沉默了很久。

风箱呼哧呼哧地响。

“……是。”他说。

多特没再说话。

铁锤落下，一声接一声，像钉子钉进木头。

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染坊。

安妮的手泡在冰凉的蓝靛水里。

昨晚涂的油膏早就被洗掉了，指缝的裂口翻着白边，浸久了开始发胀。不疼，只是木。

老板娘从她身后走过，扔下一句话：“中午吃完饭，去后院把布晾了。”

“好。”

老板娘脚步顿了一下。

她回头，看着安妮的后脑勺。

“你手这样，不疼？”

安妮没抬头。

“疼。”

老板娘站了几秒。

“……那你还干？”

安妮把一块布从缸底翻上来，拧干，搭在架子上。

“得吃饭。”她说。

老板娘没再问。

她掀开门帘，进里屋了。

安妮继续拧布。

蓝靛水滴在地上，汇成一小洼，映出她模糊的脸。

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码头。

贝尔托特在清点麻袋。

工头昨晚交代，今天有批小麦要出库，让他核对数目。麻袋堆到房顶，每袋五十斤，一共四百袋，两万斤。

他一袋一袋数。

数到第一百三十七袋时，有人在他身后说：“数错了吧。”

贝尔托特手一僵。

他转头。

是昨天那艘灰篷渔船上的年轻人。

此刻他穿着码头搬运工的褂子，袖口卷到小臂，两手空空，脸上挂着寻常的笑。

“应该是一百三十八。”年轻人说，“你漏了左边那袋。”

贝尔托特看着他的脸。

很普通的脸，扔进人群找不出来。只有眼睛——瞳孔颜色很浅，像被水洗褪了色。

“你是谁？”贝尔托特问。

年轻人没答。

他从贝尔托特身边走过，随手拍了拍麻袋。

“码头活多，”他头也不回，“好好干。”

他走了。

像一滴水混进人群，再也找不见。

贝尔托特站在原地，攥紧手里的计数板。

木板边缘扎进掌心。

他没松。

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训练营
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