位置。他要的是一击必杀，是落笔之后，对方所有解释空间都被卡死。
许砚看着那片空白的光幕，喉咙动了动，声音几乎是失神的：“这是……投影？不……这是‘宣告’。他在宣告，不是商量。”
徐坤还在发愣，他仰头看着那巨大的光幕，喃喃道：“判决书？作者还能写判决书？判谁？判这枚章？”
许砚苦笑，笑得很难看，嘴角扯动的样子像在哭：“你以为他写的是小说？他写的是规则。
他现在写的——是对规则的判决。他在判这枚公章‘不合法’。”
话音刚落，光幕上出现第一行字。
不是慢慢显影，不是逐字浮现。
是像有人用一支巨大的笔，在空气里狠狠一划——字就落下了。
带着笔锋的力度，带着落笔时的顿挫，甚至能让人在寂静中“听”见笔尖划过纸面的沙沙声。
《判决书》
三个字，黑色，肃穆，像墓碑上刻的字。
标题一出，档案核心里那种无处不在的“办公流程”压迫感，突然被掀翻了一层。
像有人把行政大楼的屋顶整个掀开，让真正的天光照进来——那光不是温暖的，是冷的，是审判庭里那种苍白的光，照得所有躲在流程阴影里的东西无处可藏。
纸雪翻涌的速度慢了，无面人蠕动的姿态僵了，连那些在空中飘浮的空白标签，都像被定住的灰尘。
三名守卫者同时抬手，想要把光幕撕掉——那动作像在执行某种预设程序：发现非法张贴物，立即清除。
它们的指尖刚触碰到金线边框。
“滋啦——！”
像烧红的铁烙按在皮肉上。
空白的手掌瞬间冒出黑烟——不是烧焦的蛋白质气味，而是那种“更正”时特有的纸灰味，干燥，呛人，带着一股陈年档案库的霉味。
守卫者的手臂猛地一颤，第一次出现了不整齐的动作——一只缩得快，一只缩得慢，像系统指令出现了延迟。
它们后退，掌心处留下了焦黑的痕迹，那痕迹在空白的手掌上格外刺眼。
空白公章不再嗡鸣。
它发出一种低沉的、持续的震动声，像一头被困在笼子里的巨兽在磨牙。
它想盖章——想把这份突然出现的“判决书”归档为无效，贴上“作废”标签，塞进最底层的碎纸机。
可它盖不上去。
因为它面对的，不是一份“档案”。
光幕是公开宣告，是贴在公告栏上的布告，是刻在石碑上的律法。
它没有“收件人”，没有“归档编号”，没有“流程单号”。公章那套“签收-盖章-归档”的流程
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