、充满苦难。
但它是……真的。
许砚站在档案室中央，突然感觉到——脚下一直存在的、那种轻微的“漂浮感”和“不真实感”，消失了。
他踩在了一块坚实的、属于现实世界的地板上。
他的嗓子哑得厉害，干涩发痛，却还是努力挤出一句，像在问别人，也像在问自己：
“陈默……你到底是什么……”
林清歌的嘴唇动了动。
她想说“他不是神”，想说“他只是一个写故事的人”。可话到了嘴边，又被她硬生生咽了回去。
因为此刻，她也找不到更合适的词，来形容刚才发生的一切。
陈默的声音，最后一次从她喉咙里传出来。
那声音里，第一次带上了一丝无法掩饰的……疲惫。但依旧干净，利落，不容置疑：
“点名结束之前，别打断。”
徐坤急得眼圈都红了，冲着空气喊，尽管他知道陈默未必能听见：“那你自己呢？！你撑得住吗？！这么大的动静，你——”
林清歌握刀的手指，几不可察地颤了一下。刀柄冰冷，几乎要握不住。她喉咙里涌上一股浓烈的铁锈味，但出口的声音，依旧被那股力量压得平稳：
“撑不住……也得撑。”
天空。
最后一片名字雨，缓缓落下。
当最后一枚金色的字符，融入第九区某条小巷的阴影，消失不见时——
整座城市，像被抽走了最后一根支撑的积木，又像一个憋气太久的人，终于……长长地、颤抖着，松了一口气。
哭声还在继续。
但不再是鬼域里那种闷在喉咙深处、无声的、绝望的挣扎。
而是活人该有的——失控的、嘶哑的、夹杂着太多复杂情绪的宣泄。
有人抱着斑驳的砖墙，把脸埋进去，哭得浑身发抖。
有人跌坐在路边，抱着同样在哭泣的陌生人，两个人的眼泪混在一起。
有人反复地、机械地念着自己的名字，从喃喃自语到声嘶力竭，像害怕一停下来，那个名字就会再次从世界上溜走。
档案室里。
那颗黑色心脏的跳动，终于……停了半拍。
不是死亡。
是被“收束”。
光幕边缘的金线，骤然向内一拢，像一个收紧的布袋口。
心脏表面残留的所有黑血，瞬间被剥离、抽走！整颗心脏像被一只看不见的巨手捏住，压缩，再压缩——变成一团更小、更凝实、宛若黑色结晶的物体。
那结晶里，还有极其微弱的、间隔很长的搏动。
但搏动的能量，已经不再向外“溢散”。
像被装进了一个绝对密封的、隔绝一切的……容器里
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