：“我不喜欢欠人情。尤其是……欠那种能‘写’人命的人的情。”
这句话说出口的瞬间，她自己的身体，似乎又微妙地“淡”了一层。
像这句“我不求”所携带的倔强和独立，本身也在加速被这个世界……“忽略”。
徐坤急得快疯了，声音带着哭腔和怒火：“你现在还讲什么面子！讲什么喜不喜欢？！命都要没了！”
林清歌摇了摇头，语气斩钉截铁：
“不是面子。是底线。”
她话音刚刚落下。
喉咙深处，毫无征兆地传来一阵细微却清晰的刺痛。
像有一根冰冷的、极细的针，在她的声带上，轻轻挑了一下。
那感觉……熟悉得让她后背瞬间泛起一层寒意。
红绣鞋。
那条看不见的、连接着遥远某处的“线”……又被拉紧了。
林清歌本能地想抗拒，想切断这种不受控制的“连接”。可她发现自己连集中意念去“抗拒”的力气，都变得稀薄而涣散。她只能用力握紧冰凉的刀柄，指甲几乎要嵌进金属纹路里，眼睛死死盯着脚下那片灰扑扑的地面，从牙缝里挤出低低的一句：
“陈默……你别……”
她的话没能说完。
声音，卡住了。
不是卡在喉咙肌肉，不是气息不畅。
而是卡在……某种“权限”切换的瞬间。就像有人不由分说地拔掉了她自己的“麦克风”，然后，不由分说地，插上了另一条线路。
许砚瞬间抬起头，眼神锐利如刀，扫向虚空：“他来了。”
徐坤猛地抬头，像溺水将死之人终于看见了岸边，声音里爆发出强烈的希冀：“作家！是作家！”
林清歌的嘴唇不受控制地微微张开。
但流淌出来的，却不再是她自己沙哑而疲惫的声线。
那声音偏低，平稳，带着一种事不关己般的冷淡，和一种……懒得解释的锋利。
“我听见了。”
陈默的声音，借由她的口，再次落在这片废墟之上。
话音响起的刹那，周围的风，似乎都停顿了一瞬。连远处人群隐约的哭笑声，都像是被一只无形的手压低了一个音量——仿佛整个世界，都在本能地为“作者发言”……让路。
徐坤激动得语无伦次，指着林清歌，又指向虚空：“她要没了！她在变透明！你救她！你写她！你给她……你给她写个名字！写个身份！写什么都行！求你了！”
陈默没有理会徐坤近乎崩溃的哀求。
他像是隔着无比遥远的距离，平静地“看”着林清歌此刻的状态。语气里听不出什么情绪，反而带着一丝……淡淡的
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