光吞了他们。

不是白光。不是那种第0层奇点爆炸时干净的、暖的、带着几百万人余温的白。

是彩的。

蓝的紫的金的绿的红的——所有颜色搅在一起灌进眼球。像有人把整个调色盘倒进了他的视网膜。

凌牙想闭眼。

闭不上。

眼皮不听话。整个身体都不听话。四肢被某种力量拽成大字型。风——不是风。是数据流。从四面八方灌进来。穿过皮肤。穿过肌肉。穿过骨头。

*在拆。*

*有什么东西在把我拆开。*

不是疼。比疼更底层。像骨头缝里的螺丝被一颗一颗拧下来。像肌腱被从骨膜上一根一根剥离。像有人把他的身体当成一台旧电脑，拔掉所有零件，擦干净，再一个一个插回去。

右臂传来一阵剧烈的灼烧。

那条跟了他整个第三卷的数据流——蓝色的、沸腾的、终于学会听话的半条命——在尖叫。

不是痛的尖叫。是被强行改写的尖叫。

*不——*

蓝光从指尖开始褪。像退潮。像墨水被吸干。透明的数据纹路一节一节消失。取而代之的是——

皮肤。

肉色的。不透明的。有毛孔的。

*什么——*

意识在这里断了。

像有人拔了电源。

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黑。

不知道多久。

可能一秒。可能一年。

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脸贴在什么东西上面。

湿的。软的。凉的。

鼻腔里灌进一股味道。

*泥。*

*草。*

*……真的草？*

凌牙的手指动了一下。指尖陷进了松软的土壤。抓了一把。湿的。带着根须。能感觉到蚯蚓在指缝间扭。

左手。

他又动了一下另一只手。

右手。

也陷进了土里。也抓到了草根。也是湿的。也有触感。

*右手。*

*有触感。*

心跳漏了一拍。

凌牙猛地翻过身。天旋地转。胃里翻涌了一下。他撑着地面坐起来。

抬起右手。

放在眼前。

五根手指。指甲。指节。掌纹。手背上有一层细细的汗毛。

不是蓝色的。不是透明的。不是数据流。

是肉。

他攥了一下拳。

能攥。骨节咔嗒响了一声。指甲陷进掌心。疼。

*疼。*

*真的疼。*

*回来了？*

心脏在胸腔里擂鼓。他把右手翻过来翻过去看了三遍。

没有疤。没有老茧。没有那道从虎口延伸到手腕的旧伤——那是十二岁在垃圾场被碎玻璃划的，缝了七针，老爹骂了他一个礼拜
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