下雨落思无声。”

“阴阳两隔非天意， 只恨此身不由人。”

他看着那首充满了遗憾和无奈的诗句，轻轻地摇了摇头。

这首诗，只写出了“恨”，写出了“不由人”的无奈，却没写出那份等待本身的意义。

“味道不对。”

顾渊在心里评价道：“一碗汤，不能只有苦和涩，还得有回甘。”

这碗汤，要解的不是恨，而是那份已经变了质的思念。

想到这里，他在那首诗的留白处，用他那漂亮的簪花小楷，写下了自己的两句批注。

“相思本是无根物，种在心头，便成了树。”

“一树桃花千百果，哪个是你，哪个是我？”

这两句批注，不悲，不怨。

只是用一种近乎白描的手法，将那份跨越了生死的等待和迷茫，轻轻地道了出来。

做完这一切，他合起书，到前台付了钱。

走出店门，晚风微凉。

街角，那辆熟悉的旧电驴旁，一团漆黑的身影正安静地蹲坐着。

微风吹起它油亮的黑色毛发，脖颈上那枚古朴的铜铃随之发出一声极轻的脆响。

顾渊看着手中那本薄薄的诗集，又想起了那棵挂满红绸的姻缘树。

他知道，今晚那碗汤的味道，已经找到了。

那不是诗里的苦，也不是果里的涩。

而是一种名为“相思”，熬进了骨子里的苦涩回甘。