后厨里，灯火如豆。

顾渊并没有像往常那样大张旗鼓地准备食材。

他只是取出了那个从鬼市淘来，装满了【三途河畔沙】的小罐子。

又从储藏柜深处，拿出了几片在秋雨后采摘，经过特殊风干处理的【落叶之魂】。

还有一小瓶，用清晨第一缕阳光照射下的露水，与百年乌米研磨而成的【光阴墨汁】。

【墨染春秋】(灵品)

这道菜，并不真的是一道用来果腹的菜肴。

它更像是一幅流动的画，一首凝固的诗。

顾渊拿起一个洁白的瓷盘，像是对待一张宣纸。

他用那瓶光阴墨汁，在盘底缓缓勾勒。

笔触轻盈，如烟似雾。

画的不是山水，也不是花鸟。

而是一段时光的切片。

那是一个被秋风吹起的衣角，是一片落叶在空中打旋的轨迹，也是一行尚未写完的诗句。

然后，他将那些三途河畔的金色沙砾，轻轻地撒在墨迹之上。

沙砾与墨汁融合，发出细微的“沙沙”声，仿佛是岁月流逝的叹息。

最后，他将那几片落叶之魂，点缀其间。

当这道菜完成的那一刻。

整个后厨，都漫开了一股淡淡的书卷气和墨香。

那味道，不浓烈，却悠远绵长。

让人闻之便心神宁静，仿佛置身于一座古老的藏书阁中。

……

大堂里。

周墨静静地坐在那里，双手交叠在笔记本上。

他的目光，并没有看向任何人，而是有些失焦地落在虚空中的某一点。

苏文给他续了一次茶，他礼貌地道谢，声音温和得不像是一个被执念困扰的人。

那个跟他拼桌的学生，已经吃完了饭，但他并没有走。

而是有些好奇地看着这个奇怪的大叔。

“叔叔，您是作家吗？”

学生指了指那本厚厚的笔记本，忍不住问道。

周墨回过神，看向那个满脸稚气的学生，笑了笑。

“算是吧。”

“以前写过几首诗，不过…都没什么人看。”

“诗？”

学生挠了挠头，“现在的确很少有人读诗了，大家都喜欢看短视频，看爽文。”

“是啊。”

周墨轻轻摩挲着笔记本粗糙的封面。

“这个时代太快了，快到容不下一首慢慢读完的诗。”

“但这并不代表，诗就没有意义了。”

他的声音很轻，却透着一股子倔强。

“有些东西，只有慢下来，才能看得清，只有写成诗，才能记得住。”

学生似懂非懂地点了点头，虽然不太明白，但他觉得
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