凉亭的正中央，立着一块青石碑。

石碑打磨得很平整，石质细腻。

但上面，却没有刻任何一个字。

这是一块无字碑。

凉亭外，一个穿着褪色蓝布工装的老头，正拿着一把大扫帚，不紧不慢地清扫着地上的落叶。

老头的一条腿似乎有些不太灵便，走起路来一瘸一拐，但手底下的动作却极其稳当。

听到脚步声，老头停下扫帚，转过头。

那是一张布满风霜的脸，左眼戴着个黑色的眼罩，只剩下一只浑浊的右眼。

看到顾渊几人，老头并没有驱赶，只是将扫帚靠在柱子上。

“来看人的？”老头声音沙哑，带着浓重的鼻音。

“嗯，看位长辈。”

顾渊停在凉亭外，语气平和。

老头独眼在几人身上扫了一圈，目光在苏文手里的食盒上停顿了片刻，最后落在顾渊身上。

“这块碑，是上面半个月前连夜送来的。”

老头从上衣口袋里摸出一个干瘪的烟盒，抽出一根揉得有些发皱的香烟，夹在耳朵上。

“送来的时候，没名字，没生平，连个照片都没有。”

“上面只交代了一句话：这碑底下的人，替江城撑过伞。”

老头说着，用手背抹了抹石碑的底座，动作轻柔。

“我守了半辈子陵，没见过这种规矩。”

“既然连名字都没有，又让人怎么记着他？”

顾渊迈步走进凉亭，看着那块光洁如新的无字碑。

“有些人，不需要名字。”

他的手指在冰凉的青石表面轻轻滑过。

“名字只是个代号，药吃进肚子里，病好了，谁还会在意那副药叫什么。”

张景春以身合药，燃尽了因果。

在世界自我修正的规则下，街坊邻里对那个慈祥老郎中的记忆，终究会像水汽一样慢慢蒸发。

第九局立这块碑，是默契，是不忍。

也是在对抗那股遗忘。

刻不上名字，便不刻。

只要这碑立在这里，这江城的风水，就有一处沉甸甸的压舱石。

“小苏，把东西拿出来吧。”

顾渊收回手，后退了半步。

苏文连忙走上前，将食盒放在石碑前的空地上，小心地打开。

第一层，是一碟素净的凉拌豆皮。

第二层，是一盘炒得青翠的荠菜。

第三层，是一碗冒着热气的清汤挂面。

没有大鱼大肉，也没有昂贵的酒水。

这些都是平时张景春老人在店里最爱吃的几样家常便饭。

老郎中养生，饮食向来清淡。

“大爷，不嫌弃的
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