在凭什么去戳破，去追问，去掀开人家好不容易，才鼓起勇气，写出来的那点“真”。

不能问。

林洛把那句到了嘴边的话，重新咽了回去。

他改了口。

“……你这个开头，留着。”

“别删，以后这本书，就从这儿写起。”

钟灵看着他，看了两秒。

然后，她笑了。

那笑跟平时那种从容的、滴水不漏的笑，不太一样，

是一种很轻很轻的，像是松了口气的笑。

“好。”

她低下头，在那个笔记本上一笔一划地写下一行字。

林洛没看清她写的是什么。

他只看见她写完，把笔一放，抬起头，眼睛亮亮的。

“那老师，明天，还教吗？”

林洛看着她那双亮亮的眼睛，鬼使神差地就点了头。

“教。”

“明天这个点。”

“接着上。”

……

晚上。

林洛躺在那张不属于他的大床上。

烧退了，人清醒了。

他却翻来覆去，睡不着。

脑子里反反复复都是钟灵写的那段文字。

那个雨夜。

那扇窗。

那个坐在暖车里，还觉得冷的人。

他总觉得，自己好像摸到了点什么。

又好像，什么都没摸到。

想起钟灵敲键盘那阵急雨似的声音。

噼里啪啦。

像要把字砸进屏幕里。

那哪是一个大小姐，在悠悠闲闲地学写小说。

那分明是一个憋了很久的人，在往外倒。

倒什么呢。

林洛想不明白。

他侧过身，望着窗外那片墙外的灯。

一盏一盏，亮着。

想起钟灵作业里写的那扇窗。

再想起，自己小时候趴在窗台上，看别人家灯的那些夜晚。

原来，不止他一个人，在看别人家的灯。

……

隔壁客房。

钟灵也没睡。

她坐在床上，抱着膝盖，手里握着手机。

屏幕亮着，是那个备忘录。

她刚刚把今天的事一条一条，记了下来。

有一条写的是，

“他今天，教我写小说了。第一课，别编。”

还有一条写的是，

“他说，写你最想为谁写。”

写到这一条的时候，她停了很久。

想起自己交作业时，那颗提到嗓子眼的心。

她写的是自己。

那个雨夜。

那扇窗。

那个躲在雨里，看别人家灯的自己。

她赌。

赌林洛看不出来。

赌他只当那是一个初学者，随便写的一段小事。

她也赌。

赌他万一看出来了，也不会戳破。

结果，他真
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