周劲川走到翻倒的折叠桌前。

他没看站在一旁的三个票贩子。

他弯下腰，单手抓住折叠桌的边缘，手臂一发力，把桌子掀了回来，稳稳地立在水泥地上。

接着，他踢过旁边那个倒在地上的马扎，扯开，大马金刀地坐了下去。

车灯的光从他背后打过来，把他的影子投在林秋云的三轮车上。

他从口袋里摸出一盒红塔山，抽出一根咬在嘴里。没有点火。

“一碗阳春面，加个蛋。”

周劲川抬起头，隔着摊位上袅袅升起的水汽，看着林秋云。

声音低沉，带着常年抽烟和熬夜磨出来的粗粝。

旁边拿着半截砖头的瘦高个僵在原地。

他看看周劲川，又看看林秋云。

手里的砖头扔也不是，拿着也不是。

“川哥。”瘦高个干巴巴地叫了一声，“你认识这大姐？”

周劲川咬着烟蒂，没搭理他。他伸手从夹克口袋里摸出一个金属防风打火机。

“咔哒。”

砂轮摩擦火石的声音在安静的摊位前格外清脆。火苗窜上来，照亮了他棱角分明的侧脸和下颌上的一道旧疤。

他偏头点燃了烟，深吸了一口，吐出青白色的烟雾。

瘦高个的脸色变了又变。

在客运站混的人，最会看脸色。

周劲川没回话，没骂人，甚至没看他们一眼，但那个大马金刀坐在摊位正中间的姿势，就是最硬的警告。

长途车队的人，他们惹不起。

尤其是周劲川这种白手起家、手底下养着几十号司机的狠角色。

“那什么……川哥你先吃。”

瘦高个把手背在身后，砖头悄无声息地滑落在地上，“我们哥几个去那边转转。大姐，你忙着，我们走了。”

瘦高个踢了黄毛一脚，使了个眼色。

三个人连句狠话都没敢撂，转过身，灰溜溜地钻进了广场边缘的黑暗里，很快没影了。

周围那些躲得远远的摊贩，看着票贩子走了，才慢慢把三轮车又推回原位。

但没人敢大声吆喝，所有的目光都有意无意地往林秋云的摊位上瞟。

林秋云站在铁锅后面，手里还紧紧握着那把长柄锅铲。

她看着坐在马扎上的周劲川。

男人肩宽腿长，坐在那个小小的帆布马扎上显得有些憋屈。

他微微弓着背，两根手指夹着烟，目光越过红亮的炉火，也正在看她。

林秋云认出了他。

不是因为他现在是车站里连混子都怕的车队老板，而是因为那双眼睛。

十年前的一个深秋。

天下着
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