子的花生壳捏碎了一个。“你疯了吧？擂台上练刀？”

“你看那枪客的步子。他在喂招。”

石台上。

陈安顺的第十二刀劈出去，运力到了两倍半。

刀锋碾在枪杆上，铁梨木的表皮被削掉了一层，木屑飞溅。枪客的两条胳膊微微一沉，步子退了一寸。

两倍半。

比他日常的极限多出了半倍。

身体在吼叫。右臂的肌肉和筋脉被运力撑到了极限边缘，每一根纤维都在抖，再往上加一丝，不是断就是撕裂。

红缨枪客把枪杆往回一收，枪尾杵地，站定。

“到此为止吧。”

枪速陡然加快。

陈安顺的眼前闪过一道残影，枪尖从下方挑上来，精准地搭在乌鞘长刀的刀脊上，轻轻往外一拨。

刀飞了。

乌鞘长刀在半空中转了两圈，刀尖朝下，插在石台边缘的缝隙里，刀柄颤着，嗡嗡作响。

陈安顺空着两只手站在台上，胸口剧烈起伏，右臂垂在身侧，指头合不拢。

他冲红缨枪客弯了弯腰，弯得实在。

“多谢。”

红缨枪客把枪杆往肩上一搭，偏了偏头。

“谢什么？”

“谢你没杀我。也谢你喂的招。”

枪客的嘴角往上提了一分，不多，刚够看出来是在笑。

“白虎狂刀，刀路不错，运力还差得远。”

陈安顺直起腰。

“敢问阁下尊姓？”

红缨枪客已经转身了，背对着他往台阶那边走，枪杆在肩上一晃一晃的。

“谢有灵。”

三个字从肩头飘过来，不高不低，落在石台上。

谢有灵的灰麻袍消失在台阶下方的阴影里。台上只剩陈安顺一个人，衣衫烂了半边，左臂渗血，右手指节肿得发紫。

看台上沉默了三息。

然后掌声炸了。

不是一两个人的拍手，是三四百号人同时掌劈下去的声响，从四面八方灌过来。有人站起来了，有人用脚跺条凳，有人把手里的花生壳往空中一扬。

之前嘴里喊着“三招都撑不过”的，现在嗷嗷叫得最凶。

“这老头，真他娘的硬！”

陈安顺走到台边，把插在石缝里的乌鞘长刀拔出来，入鞘。

掌声砸在背上，一下一下的。

八十年了，头一回有这么多人给他鼓掌。

后台。

光头闲汉把一只沉甸甸的钱袋拍在桌上。

“一千零二十二两。九场的累积加头场的底金。第十场输了不算。”

他的手在钱袋上压了一息，才松开。肉疼。这笔钱够他的凉棚运转小半年。

陈安顺
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