东部军区，文工团总部。

录音棚外，走廊里站满了人。

半小时内被紧急召回的声乐演员和乐队乐手排成几列，谱夹贴在胸前。

没人说话，只有挂钟的秒针一格一格走过，偶尔响起皮鞋调整站姿的轻响。

所有人都在等一个结果。

录音棚控制室内。

国家一级演员、文工团男高音顶梁柱严宏坐在沙发上，手里端着不锈钢保温杯。

他六十出头，国字脸，鬓角已经泛白，眉宇间却还带着老艺术家特有的严谨和执拗。

控制室的大门被推开。

赵建国大步走进来，身后的警卫员差点没跟上。

“严老，曲子带回来了。”

赵建国走到控制台前，从贴身口袋里取出那张折叠的白纸。

他没有直接展开，而是先用手掌把纸角压平，随后才小心翼翼地铺到谱架上。

严宏放下保温杯，戴上老花镜。

他原以为，这又是一首堆满主旋律辞藻、旋律四平八稳的宣传歌。

可视线落到曲谱上的第一秒，他就没再说话。

第二行看完，严宏的手指停在了纸面上。

第三行看完，他身体前倾，几乎要贴到谱架上。

纸上的简谱笔锋凌厉，歌词更是字字带着刀口。

大鼓、长号、古筝的进入节拍，被一一标在曲谱背面。没有多余的装饰，也没有给歌手留下讨巧的空间。

只有一个要求。

把胸腔里的力量全部唱出来。

严宏摘下老花镜，呼吸明显重了几分。

“这是谁写的？”

他重新戴好眼镜，指着曲谱上的音域变化。

“大开大合，句子一层压一层，没给转音留位置。完全靠真声顶上去。”

严宏盯着那几个高音，声音里多了一丝难以掩饰的激动。

“这个跨度，普通歌手唱不了。肺活量差一点，副歌就得断。”

赵建国没有回答，只问：

“能唱吗？”

严宏抬头看他。

下一秒，他一把扯开了领口的扣子，重重拍了下大腿。

“太能唱了！”

沙发在他身后晃了两下。

“这词里有杀气，曲子里有骨头。主旋律歌曲就该有这个劲儿！”

严宏拿起曲谱，目光从头扫到尾。

“我等这样的歌，等了十年。”

赵建国点了点头。

“那就开始。”

十分钟后，乐队全部就位。

按照凌飞在曲谱背面的要求，录音棚里所有电子合成器都切断了电源。

三面牛皮大鼓被推到录音棚中央，两名长号手站在两侧，古筝乐手坐在后方，手指
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