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“渡边太太，”卷毛男人悠闲地靠在柜台上，敲了敲柜台的木面，“这样吧。你这个店，位置不错，生意也挺好。以后每个月的管理费翻三倍。或者——”

他咧开嘴，“你可以考虑把店转给我们，我们给你一个公道的价格。”

就在这时，门被推开了。

一个瘸子一拐一拐地走了进来。

他看起来六十多岁，脊背微微佝偻，穿着一件洗得发白的旧夹克，裤子上有几个补丁，左手拄着一根歪歪扭扭的木头拐棍。

他用拐杖在地上笃笃笃地敲着，步子很慢，每一步都像是要摔倒，面孔是一张饱经沧桑的老渔民脸，额头上的皱纹深得像被犁过的田，眼睛浑浊黯淡。

瘸子不紧不慢地走到被推倒的少年旁边，低下头看了看他后脑勺上的血，然后抬起头，环顾四周，目光最后落在绘里脸上。

他的眼神浑浊，声音沙哑而虚弱：“一碗骨汤拉面。多加葱。多放辣。切两片腌萝卜。”

卷毛男人愣了一下，然后扑哧一声笑出来。

他身后那五个人也跟着笑起来，笑声刺耳而放肆。

“老头儿，”卷毛男人转过身，用靴尖踢了踢瘸子的拐棍，“你是眼睛瞎了还是脑袋不好使？没看到我们在谈生意？滚，不然揍你。”