里的鹦鹉，嘴唇动了一下。

“琉璃，说句话。”我说。

鹦鹉歪着头，张开嘴：“对不起。”

宋时予愣住了。

“对不起。”鹦鹉又说了一遍。

他盯着笼子，眼眶慢慢红了。他知道这句“对不起”是谁说的。不是鹦鹉，是里面那个被洗掉的灵魂，在替他认错。

“听到了吗？”我轻声说，“它在跟你说对不起。”

他没回答。

“老公，你有没有什么话要对我说的？”

沉默。

很长很长的沉默。

然后他站起来，拖着行李箱，走进了卧室。

我站在客厅里，听着卧室门关上的声音。笼子里的鹦鹉歪着头看我。“对不起。”它说。

“不是跟我说。”我蹲下来，“跟你说里面那个人。她欠你的，比欠我的多。”

鹦鹉眨了一下眼睛。

宋时予走的那天，我没去送他。

他拖着行李箱站在门口，回头看了一眼客厅。

“晚晚，那只鹦鹉……你打算怎么办？”

“养着。”我坐在沙发上，翻杂志，“它现在挺乖的，每天跟我说好多遍对不起。”

他的喉结滚动了一下。

“那我走了。”

“路上小心。”

门关上了。

公寓里安静下来，只剩下笼子里鹦鹉偶尔发出的声音。“好。”“乖。”“对不起。”

我把杂志放下，走到阳台上，看着楼下。宋时予的车驶出小区，汇入车流，越来越小，最后消失在街角。

上辈子，他站在我的灵堂前哭。这辈子，他连一句对不起都说不出口。

我转身回到客厅，在沙发上坐下。鹦鹉歪着头看我。

“以后你就住这儿。”我轻声说，“没人会把你关进镜笼了。你也不用再说什么‘我是好鸟’。你就是一只鸟，想说什么说什么。”

鹦鹉啄了啄自己的羽毛，没有说话。

我摸了摸肚子。宝宝踢了一下。

上辈子，这个孩子没能来到世上。

这辈子，他会好好的。

他会有一个完整的家——只有妈妈，没有爸爸。但足够了。

我拿起手机，给我妈发了条消息：“妈，排骨炖好了吗？我明天回去。”

“炖好了，你爸还买了你爱吃的水果。”

我笑了笑，把手机放在一边。

窗外的阳光很好。

笼子里的鹦鹉突然开口了，不是“好”，不是“乖”，不是“对不起”。

是两个字。

“谢谢。”

我转头看着它。

它歪着头，灰色的眼睛里映着窗外的光。

我不知道那是被训练出来的
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