“全死了。”

  沈阔双手撑着膝盖，慢慢站起来，居高临下地看着这些黄土包。

  “他们烂在泥里，变成草根的养料，名字都没人记得。”

  “只有我还活着。”沈阔转头，看向坐在石头上的顾清源。

  这是他上山以来，第一次正眼看人。

  “活得太久了。”沈阔的声音在风中有些飘忽，“久到连恨我的人都没有，久到连提剑的力气都快没了。”

  “每天早上醒来，看到这双手，听到自己肺里的声音。”

  “这不叫活着。”

  沈阔弯腰，捡起扔在地上的旧剑。手依然在抖，无法控制。

  “这叫等死。”

  沈阔转身，沿着来时的土路，向山下走去。

  脚步有些踉跄，烈酒的后劲开始发作。

  顾清源坐在石头上，看着沈阔离去的背影，脑海中无字天书静静悬浮。

  这些凡人的生死，爱恨，恩怨。在岁月的长河中，连一朵浪花都算不上。

  但在这些黄土包前，却是他们全部的沉重。

  他们都被时代遗忘。

  沈阔也是，却依然固执地生锈在这个不属于他的时间里。

  孤独。

  不需要任何形容词来修饰的孤独。

  顾清源收起纸笔，放进竹编书箱，他没有在此停留。背起书箱，顺着土路，跟随沈阔的脚步下山。

  黄昏，落叶镇。

  沈阔推开院门，走进院子，反手关上门并插上栓。

  双腿脱力，身体失去支撑，他顺着粗糙的木门滑坐到地上。

  从山上走下来，耗尽了体力。烈酒在胃里灼烧，他张开嘴大口喘息。

  没有咳血，血已经吐得差不多了。

  院子里很乱，一口破损的水缸，一堆长满青苔的杂木，一棵半死不活的桃树。

  沈阔闭上眼，准备在地上睡一觉，他没有力气爬回屋里的木板床。

  巷口却传来脚步声，脚步声很稳，落点极重。踩在青石板上，发出沉闷的撞击声。

  这是练家子，内力充沛，下盘极稳。

  脚步声在院门外停下，安静了片刻。

  砰！砰！砰！

  敲门声响起。

  沈阔坐在门后，没有出声，门外的人没有继续敲门。

  “晚辈陆鸣，飞云剑派第三十三代大弟子。特来落叶镇，拜会前辈沈阔。”

  声音洪亮，夹杂着真气。穿透木门，在院子里回荡。

  飞云剑派？没听过。

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